1. Почерк
И было утро. Первый день,
Когда узнала я твой почерк ,
Изящество и плавность строчек -
Столь редких черных лебедей,
Плывущих по зеркальной глади
В сияньи белого листа,
Как тени мыслей , тени сна
И чувств красивые печати.
Вот первый лист, его вода ,
В которой не увидишь дна
И всё впервые: рябь и крýги,
Восторга всплеск, берущий в плен.
Здесь трепетны слова и звуки,
Так тихо.
Утро.
Первый день.
2. Форма
Сгущался над листом туман
И облаком повис огромным,
Когда я различила формы
И слов оптический обман.
О, как скульптурно ,как детально
Возник твой мир из ничего!
И я поверила в него,
Поэзия, как жизнь, реальна.
Вот глина белая листа,
А мастер лепит без конца
И комкает , и снова - лепит,
И глина кажется живой.
Всё тот же дух, и тот же трепет
Пред чудом формы.
День второй.
3. Цвет и огранка
Был вечер .Синий ,как сапфир.
В нём звёзды и луна блистали,
Как искры в дорогом кристалле,
Приоткрывая дивный мир.
Потом -- прозрачность изумруда,
Играет солнце. Вижу -- сад,
Зелёных зарослей каскад,
Всё в бликах света. Третье утро.
Был чистый лист.И мастерство,
Чтоб огранять алмазы слов,
Измерить вес и напряженье,
Углубить цвет и цветотень.
Как ювелирно всё творенье !
Какое утро!
Третий день.
4. Звучание
Когда, предчувствуя рассвет,
Рассыпет трель свою по саду
Ещё невидимый певец,--
То соловей или скворец ?
Услышь, анданте ли ? стаккато?
Поэт, слагающий сонет,
Влюблён в созвучия и ноты.
Открыв гармонии ларец
Встречаем утро. День четвертый.
Неуловима красота
А ты поёшь её ,-- с листа!
Ты слышишь пульс, как многоточье
И ждёшь , дыхание затаив ,
Стихов таинственный подстрочник --
Напев, мелодию, мотив.
5. Пиршество
Приходит срок и рвётся кокон,
И плод созревший брызжет соком.
Так созревают мысли в сердце ,
А после гимны льются с губ.
Твои слова - нектар небесный,
Они звучат, как песня песней .
Я пью из сладкого потока,
Остановиться не могу.
Взял лист. Как скатерть расстелил.
И для души устроил пир!
Восточных вин ,густых, мускатных,
Течёт река. Зови гостей!
Как много новых ароматов!
Невероятный
Пятый день.
6. Рождение поэта
Озноба дрожь.
Заладил дождь.
Темно и холодно,как в склепе.
Заладил дождь одно и то ж,
И нет просвета в мрачном небе.
И ты твердишь:
-- Искусство -- ложь,
Таких писак полнó, как грязи!
И я..на пугало похож -
Так жалок, пуст и несуразен.
А чистый лист -- он просто- лист.
Как простокваша он прокис !
Во тьме скрежещут жернова,
Перетирая чёт и нéчет.
- Что нынче , утро? или вечер?
А день какой?--
Пусты слова, лишь стон - рожденья мука,
И бред, и дрожь:
- Меня не трожь перед рассветом.
Утро.
