О сотворении поэта.

1. Почерк

И было утро. Первый день,

Когда узнала я твой почерк ,

Изящество и плавность строчек -

Столь редких черных лебедей,

Плывущих по зеркальной глади

В сияньи белого листа,

Как тени мыслей , тени сна

И чувств красивые печати.

    Вот первый лист, его вода ,

    В которой не увидишь дна

И всё впервые: рябь и крýги,

Восторга всплеск, берущий в плен.

Здесь трепетны слова и звуки,

Так тихо.

Утро.

Первый день.

2. Форма

Сгущался над листом туман

И облаком повис огромным,

Когда я различила формы

И слов оптический обман.

О, как скульптурно ,как детально

Возник твой мир из ничего!

И я поверила в него,

Поэзия, как жизнь, реальна.

    Вот глина белая листа,

    А мастер лепит без конца

И комкает , и снова - лепит,

И глина кажется живой.

Всё тот же дух, и тот же трепет

Пред чудом формы.

День второй.

3. Цвет и огранка

Был вечер .Синий ,как сапфир.

В нём звёзды и луна блистали,

Как искры в дорогом кристалле,

Приоткрывая дивный мир.

Потом -- прозрачность изумруда,

Играет солнце. Вижу -- сад,

Зелёных зарослей каскад,

Всё в бликах света. Третье утро.

     Был чистый лист.И мастерство,

     Чтоб огранять алмазы слов,

Измерить вес и напряженье,

Углубить цвет и цветотень.

Как ювелирно всё творенье !

Какое утро!

Третий день.

4.  Звучание

Когда, предчувствуя рассвет,

Рассыпет трель свою по саду

Ещё невидимый певец,--

То соловей или скворец ?

Услышь, анданте ли ? стаккато?

Поэт, слагающий сонет,

Влюблён в созвучия и ноты.

Открыв гармонии ларец

Встречаем утро. День четвертый.

      Неуловима красота

      А ты поёшь её ,-- с листа!

Ты слышишь пульс, как многоточье

И ждёшь , дыхание затаив ,

Стихов таинственный подстрочник --

Напев, мелодию, мотив.

5.  Пиршество

Приходит срок и рвётся кокон,

И плод созревший брызжет соком.

Так  созревают мысли в сердце ,

А после гимны льются с губ.

Твои слова - нектар небесный,

Они звучат, как песня песней .

Я пью из сладкого потока,

Остановиться не могу.

   Взял лист. Как скатерть расстелил.

   И для души устроил пир!

Восточных вин ,густых, мускатных,

Течёт река. Зови гостей!

Как много новых ароматов!

Невероятный

Пятый день.

6. Рождение поэта

Озноба дрожь.

Заладил дождь.

Темно и холодно,как в склепе.

Заладил дождь одно и то ж,

И нет просвета в мрачном небе.

И ты твердишь:

-- Искусство -- ложь,

Таких писак полнó, как грязи!

И я..на пугало похож -

Так жалок, пуст и несуразен.

    А чистый лист -- он просто- лист.

    Как простокваша он прокис !

Во тьме скрежещут жернова,

Перетирая чёт и нéчет.

-  Что нынче , утро? или вечер?

А день какой?--

Пусты слова,  лишь  стон - рожденья мука,

И бред, и дрожь:

- Меня не трожь перед рассветом.

Утро.

image_pdfimage_print
💝 Поддержать исполнителя 💝

Добавить комментарий