Распахивает ветер
Невидимые двери
Перед влюблённым в музыку поэтом.
Он взором вдохновлённым
Видит сто проёмов ,
За ними -- сто миров,
Пока что невоспетых.
Спешит и пишет нервно,
Не зная ни приёмов,
Ни таинства созвучий.
Реки слов
Текут, бурлят и в этом
Повинен ветер.
А кто-то пишет так :
Он проживает жизни
Слепца, глухонемого,
Бродяги--скрипача...
Он одержим тревогой,
Бормочет по ночам
И вопрошает тени:
-- Как? Почему? Зачем?
Но заперты все двери
И нет от них ключей,
Как нет заветной строчки ,
Где словно неба вдох.
Лишь в скважине замочной
Мерцает огонёк.
Непостижимо , подошёл обычный ключ -
Скрипичный....
( 🎻... музыка .....)